#RDVAncestral — Les Arcs de Saint-Pierre, ou la mémoire des invisibles

Il n'existe, pour ce texte, ni acte notarié, ni registre paroissial, ni nom à inscrire dans un arbre généalogique. Les hommes que j'ai cru voir sous l'arc n'ont laissé ni testament ni signature. Mais le sol, lui, a parlé pour eux.

Le site des Arcs de Saint-Pierre, à la pointe sud-ouest du Causse Méjean, entre les vallées du Tarn et de la Jonte, est un paysage chaotique : trois arches de dolomie, vestiges d'un ancien réseau souterrain aujourd'hui effondré, voisinent avec des grottes habitées dès la fin du Néolithique. Ce n'est qu'en 1929 que l'abbé Solanet, curé de la région et déjà auteur en 1894 d'un ouvrage sur les gorges du Tarn, révèle le site au public, alors qu'il était sans doute fréquenté, en silence, depuis des millénaires par les habitants du causse.

Sur ce même secteur, à quelques pas des arches, se trouvent les vestiges d'un village d'époque gallo-romaine : celui des résiniers. Les pins du causse y étaient exploités, entaillés pour en recueillir la résine, puis les résidus de cette exploitation forestière étaient distillés sur place pour produire de la poix. Cette poix descendait ensuite par flottage sur le Tarn jusqu'à Millau, où elle servait à chauffer les fours d'un des plus grands centres de production céramique de l'Empire romain : la Graufesenque. Une partie de cette poix, on le sait aussi, servait au calfatage des navires.

Des hommes sans nom, perdus dans les forêts de pins du Causse Méjean, alimentaient ainsi, sans le savoir, sans doute, et sans qu'aucune trace écrite n'en porte témoignage, un commerce qui irriguait l'Empire jusqu'en Bretagne et en Germanie. Leur travail a traversé les âges sous une autre forme : non pas leur nom, mais le geste, l'usage, l'odeur de résine encore perceptible aujourd'hui dans cette même pinède.

Le village des résiniers (vestiges de murs)

D'habitude, dans ces rendez-vous, je pars d'un acte d'archive, une signature hésitante, un testament dicté après une agression, un coup de feu tiré sur un contrebandier de sel. Je remonte un fil, je nomme, je date, je relie un visage à un autre dans un arbre qui, peu à peu, prend chair.

Ici, rien de tout cela n'est possible. Les résiniers du Causse Méjean n'ont pas de nom. Aucun acte ne les mentionne, aucune archive ne conserve leur souvenir : ils ont vécu et travaillé bien avant que naisse l'idée même d'état civil. Leur seule trace est la terre elle-même, et ce village dont il ne reste que des fondations basses, des encoches dans la roche où venaient se loger des poutres de toit.

Et c'est peut-être cela qui rend ce rendez-vous différent de tous les autres : pour une fois, je n'ai rien à prouver ni à dater. Je peux seulement constater que ce sentier que je parcours depuis l'enfance, et que je croyais connaître entièrement, portait depuis toujours la trace d'une vie que je ne verrai jamais nommée. La Viale n'est pas seulement le lieu de ma maison de famille : c'est aussi, depuis deux mille ans, un lieu de passage pour des inconnus dont je ne suis, moi aussi, qu'une visiteuse de plus.

L'an prochain, je referai cette balade. Et je sais déjà qu'en passant sous le premier arc, je chercherai, malgré moi, l'odeur de la résine chauffée.